Am Ende der Gleise

Ich breche aus dem Wald; mein Blut tropft in den Novemberschnee; es ist furchtbar kalt. Blutige Fußspuren. Ich stolpere, taumle, wanke – verliere den Halt, als ich über den Schienenstrang der 47er auf die Gleise stürze. Ich richte mich auf, der weiße Tod ist überall....
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