Geschichtenzeichnerin Celina erzählt in ihrem neuen Comic von einer tierischen, etwas anderen und verrückten Weihnachtsfeier.
Es holtert und poltert und rummst rund ums Kreativlabor, dass einem angst und bange wird: Was sich dort wohl verbirgt? Inmitten der Bücherstadt bringt ständig ein neuer Gedankenkrümel die Köpfe zum Rauchen, die Muse schaut den Forschern beim Tüfteln zu und duckt sich, sobald das Experiment mit Sprache beginnt.
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Es dämmerte blutig über den Hängen des großen Berges, die Luft klirrte und zitterte in Erwartung einer frostigen Herbstnacht, als die Jäger des Stammes zu den Höhlen hinter der hohen Wasserwand heimkehrten, drei Eber über die Schultern geworfen.
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Weiße Flocken tanzen gen Boden durch die Luft. Glitzernd, gleitend landen sie auf frostig‐kahlen Pflanzen. Blinzelnd leuchten Lichter durch die kalte Nacht.
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Es gibt so wunderweiße Nächte, drin alle Dinge Silber sind. Da schimmert mancher Stern so lind, als ob er fromme Hirten brächte zu einem neuen Jesuskind.
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Er atmete noch einmal tief durch, bevor er schwungvoll die Tür zum Büro aufstieß, wo sein Chef, Dr. Brummer, nebst Kollegen schon auf ihn zu warten schien. „Kollege Kolb, guten Morgen“, Brummer lächelte höchst unangenehm.
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In 24 Kapiteln erzählt die Norwegerin Maja Lunde in „Die Schneeschwester“ von einer neuen Freundschaft, nämlich der zwischen Hedvig und dem Ich‐Erzähler Julian, dessen Schwester Juni gerade gestorben ist.
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Liebe Bücherstädter, liebe Stadtbesucher, einige in der Redaktion lieben Weihnachtsmärkte, andere finden sie furchtbar: Dabei können sich dort wunderschöne Liebesgeschichten abspielen!
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Wie in den vergangenen Jahren wird es wieder Zeit, die 24 Fenster des Redaktionsturms zu verdecken. Hinter jedem dieser Fenster verstecken sich vom 1. bis zum 24. Dezember leckere, kreative Beiträge, Comics und Schreibanlässe für euch rund um das Jahresende und seine Traditionen.
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Eilt davon durch die nächtlichen Straßen, immer in Sorge vor Patrouillen oder Streifen. Da ist der tote Briefkasten. Ein Baum in der Nähe einer Parkbank.
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Mein Monster mag Menschenmassen nicht. Es mag keinen Lärm und gesehen werden mag es eigentlich auch nicht. Es ist bei mir, seit ich den kleinen Nervenzusammenbruch hatte.
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Flink und unerkannt huscht er durch die Gassen der Kleinstadt, springt von Schatten zu Schatten und meidet jede Lichtquelle, wo er nur kann. An einer Straßenecke hält er, sicher versteckt hinter einer Mülltonne, an und lauscht in die Finsternis hinaus. Er wartet darauf, dass sie ihn rufen, so wie jede Nacht.
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Am frühen Morgen, muss noch gähnen, / Steh ich am Gleis 8 im Regen / Der Zug kommt und los geht´s / Ich bin mal wieder unterwegs ...